Deus non queira

ser o xuíz das noites de primavera

nin o varredor que percorre

a rúa cando pasamos

coas mans

nos petos, metidas

somnolentamente e en homenaxe.

Deus non queira botar abaixo as galerías dun

fogar que nunca foi noso

mais que ollabamos desde

o lugar que anos

despois

esquecemos

recoñecer.

Deus

non queira a imaxe para o funeral:

a foto enriba

do cadaleito onde, se cadra,

alguén escribirá a historia

ao xeito

no que cadre

e será marabilloso escoitalos rir a medianoite.

Deus

non queira

o lume e o silencio, os dedos

dela

pousados no meu brazo, a

ollada nos pés, a chuvia

batendo nos cristais primeiro e

deseguido

mollando o soportal.

Deus non queira a rabia contida,

a razón perseguida

a eterna deriva.

Integrante do Colectivo Literario Sacou (Noia)

Páxina 66